В гостях с гитарой

Вечер, слегка необычный в ряду
серых обыденных дней.
В гости с гитарой к обеду приду.
Поздно вернусь из гостей.

Будем вести ни о чём разговор
с выпивкой под винегрет.
Каждый блеснёт, вызывая на спор,
выдержками из газет.

А после пельменей придёт мой час
номер показывать свой.
Крикнет хозяйка: «Сегодня у нас –
будущий классик живой.»

Грубая и неприкрытая лесть!
Кисло в ответ улыбнусь.

«Книги у барда, товарищи, есть!
Помузицирует пусть.
Поэт не желает трусливо скрывать
жгучих проблем остриё!»

...Гости, похлопав, продолжат жевать,
слушая пенье моё...

Шум от оваций недолгих утих.
Чай, наконец-то, я пью.
Скажет хозяйка: «Бесстрашный ваш стих
будет подспорьем в бою!


В нынешней битве за правду и свет
равных вам попросту нет!
Что вам - карьера, чины, кабинет?
Вы - неземной наш поэт!»

...Я распрощаюсь, в дверях козырнув.
Стихнут шаги в тишине.
Выдаст хозяйка, на двери взглянув,
парочку слов обо мне:

(Водки остаток при этом допив,
рыбьи сгрызая хвосты)
«Однообразен у песен мотив.
Тексты излишне просты.»

Буду шагать, а тирады во тьму –
следом. (Но мне не слышны.)
«Что до Высоцкого - ясно - ему,
как вообще до луны.

Парочка песен хороших всего.
Прочие - мусор и шлак...
Что не продался, - видать, за него
вряд ли дадут и пятак.»

...Звёзды мигнут одинокому мне:
"В чёрной висим глубине.
Светим число бесконечное лет,
а благодарности нет."




Холод ночной пробежит по костям.
Я от догадки дрожу.
«А может не стоит ходить по гостям? –
сам у себя я спрошу.

Время терять у чужого стола,
зряшный вести разговор.
Разве нужны мне пустая хвала,
критики ханжеский вздор?!»

5 апреля 1997 г.

Однажды я оказался в компании так называемой богемы. Когда кто-то уходил, - артист, поэт или художник, - его хлопали по плечу, ему говорили: «Ты молодец, талантливый человек! Ты - гений, Вася (Петя, Эдуард, Алёна и т.д.). Нам без тебя будет плохо.» Однако, едва закрывалась дверь, как об ушедшем говорили совсем по-другому: «Ничего особенного в нём (в ней) нет. Весьма сомнительно – настоящий ли он (она) поэт, художник, музыкант. Эпигон. Много понту. Пьяница, каких свет не видел...» И в таком же духе.
Так было с каждым.
Я молчал, я был ошарашен чудовищным лицемерием.
...После моего ухода из компании, там оставался мой знакомый. Позже, из его слов, я понял, что не избежал подобной участи и я.
А вообще, данная песня совсем не обо мне.
Мне кажется, что у меня нет таких знакомых, где после моего ухода обо мне говорят плохо.
Хотя, может быть, я и заблуждаюсь.