Стихотворение о сплетнях

Я слышал про себя, что я священник,
мол, патлы потому и борода.
Я слышал про себя, что я без денег
не пропою и строчки никогда.

Я слышал про себя, что дважды умер.
Раз - от инфаркта, после - утонул.
В присвоенной признался, дескать, сумме,
и прокурор мой десять раз икнул.

Он не был бы душевным человеком –
была бы мне расстрельная статья.
И сразу же закрылась дискотека,
где, якобы, награбил деньги я.

С тихи писать, - я слышал, - не умею,
и песни - не в дугу и не в тую.
А что успех у зрителя имею, -
я просто их неплохо подаю.

Я от коллег не раз слыхал про это:
«Нет, мы не ты! Мы - высший класс поэты!
А что нас плохо слушают, видать,
себя лишь не умеем мы подать.»

Ехидно шепотками говорили:
«Не может храбрым быть сам по себе.
Раз до сих пор его не посадили, -
он явно провокатор КГБ.»

Злых языков насмешки - словно плети.
Иной слушок раздавит словно танк.
«Длинноволос. Наверное, он педик.»
«По виду вообще орангутанг.»

Я слышал, что бутылки собираю,
сдаю, за счёт бутылок и живу.
Манеру у Высоцкого сдираю.
Себя при этом гением зову.

А говорят... Да, впрочем, сколько можно
терпеть спокойно подлое враньё?!
Неужто болтунам пропеть так сложно
иной мотив про бытие моё?

Что мой бюджет не пухнет от бутылок,
что их сдавать я вовсе не терплю,
что я в любви горяч, ревнив и пылок,
но только женский пол пока люблю.

Что Господь крепким сердцем не обидел,
на суше и в воде меня храня,
что КГБ всю жизнь я ненавидел.
Пусть встанет тот, кто сел из-за меня!

Считаю, что нельзя работать даром,
но редко вижу деньги и призы.
А если получаю гонорары, -
на килограмм хватает колбасы.

А мой успех у слушателя? Ладно,
завистники мои, - вот мой секрет:
пишите, отнесясь к себе нещадно,
не публикуясь целых тридцать лет.

Пишите, не надеясь на признанье,
под хохот снобов, ржанье дураков.
На сцену выход - на разведзаданье,
на поиск «наших». «Наших» - не врагов.

Любите всех, сидящих в тесном зале!
Пусть вас они не поняли вначале.
Сумев свою гордыню обуздать,
отдайте всё, что можете отдать.

Отдайте сердце, голос, руки, душу,
и не бубните свой стишок под нос.
Поднимутся локаторами уши,
и слово ваше прошибёт до слёз.

А сплетен, - я прошу, - не говорите.
Я рядом - здесь. Не - Лондон, авеню...
Вдруг что-то вам неясно -позвоните.
придите, я всегда вам об’’ясню.

11 ноября 1997 г.