Пожили мы на этом белом свете.
Состарились за восемь лет войны.
Давай покурим, сидя на лафете,
Без чувства страха, злобы и вины.
Там снова кто-то двинулся во мраке...
Опять звучит к орудию приказ.
И не впервой им погибать в атаке,
И насмерть нам стоять не в первый раз.
Снаряды наши рвутся в чистом поле.
На миг разрывы озаряют лица.
И нам, и им пора сказать: - Доколе...
Но эта бойня снова повторится.
Сломалось что-то в дивном божьем мире.
Но что сломалось, вряд ли кто ответит.
Здесь нет людей, здесь все мишени в тире,
Солдаты, жёны, старики и дети.
Да, мы с тобой давно уже при деле,
Но на пределе, всем тут нелегко...
Года считаем, месяцы, недели,
Но до победы так же далеко.
Закурим снова на родном лафете,
Невольники убийственной войны.
И как тогда, весна на белом свете,
Но нету окочания войны.
Лафет
© Copyright: Ротман Дмитрий, 2023
Свидетельство о публикации №123050304681
Свидетельство о публикации №123050304681
Рецензии
