Сын в Америке,мать на Кавказе,
А она,грешным делом,в Москве.
Иногда вспоминает про платье,
Только в брюках опять,как и все.
А была,ведь,обычной девчонкой,
По деревьям,по крышам,как раз.
В дне том южном,по летнему звонком,
О себе забывала,пот час.
Все мы выросли,родом из детства,
Только к матери тянет порой.
У кого то она по соседству,
У кого то за старой горой.
Сын в Америке...
© Copyright: Фотина Балашова, 2023
Свидетельство о публикации №123050300344
Свидетельство о публикации №123050300344
Рецензии