neverland

ты сидишь у меня на плече
и мотаешь моменты прошлого.
я сижу и гадаю, что в этот раз заберёшь.
ты смеёшься и лихо качаешь качели,
только я в этот раз не хочу.

если представить хоть на чуть-чуть,
что когда-то тебя предугадаю,
что не буду опять лежать на полу,
заливая свою скольки-то-этажку
переживая все самое страшное,
что, как кажется, встретила в своем веку,
что не буду вопить по ночам
и валиться в прихожей пьяной.

а ты только на это раскатишься хохотом,
вылезешь дымом с кальяна
и повьешься столбом к потолку.

и пропади бы ты пропадом,
прошлое мое, полуночное.
ты мне в затылок орёшь, что не быть без тебя молодой,
что как встану под утро, пойму как всё взросло и точно,
и тотчас
покажусь себе старой, пустой и сухой.

как ты в ветре в метро,
как ты в ветре из окон на заднем,
оглушаешь и слепишь, и бережешь меня от всего,
в ночном трафике, в пробке усталой и в осознании,
что не осталось почти никого.

я устала, ты слышишь меня, я устала,
останови карусель, не звони, не шуми мне в ночи под окном.
я же выгляну, прыгну в тебя, мне же мало,
бесконечное "мало",
вселенское "все равно, что потом"

ты-напряжение в воздухе,
ты во всех моих за десять лет "побежала, пора идти"
ты осталось в одном только медленном постуке
карандашиком по школьной парте,
да в паре точек на карте.
знаешь ведь, я последнее, что остаётся маячить
на твоём оголтелом пути.

значит ли это хоть что-нибудь?
умоляю, скажи мне, значит?
стоит ли то ощущение жизни твоих идиотских причуд?
как ты вечно изводишь меня и дурачишь,
а потом я сама так прошу, чтобы ты тут как тут?

мне с тобой невозможно,
а без тебя ни минуты не проживу.
ты хоть знаешь, как дорого стоят наши безбожные,
зазакатные воскресные рандеву?

но ты даже не смотришь вперёд,
топчешь старый заезженный ритм у меня на плече,
не прекращаешь дурацкий свой трёп,
да посильнее тянешь лассо,
понимая, что я тебе, да не то, чтоб качели,
я твоё чёртово колесо.

я внутри твоей ванны, я в стопке напротив,
я тебя вниз по реке,
если выльюсь за бортики, видно издалека.
я тебя ни за песо, ни за гривны, ни за тенге,
от тебя во мне плещется музыка,

я- последняя бухта, в которой ты утром- туман,
та бутылка вина, что причина всех глупых встреч,
и не бойся,
ни просьбами, ни обманом,
не собьют тебя с этих вечно наивных и юных плеч.