Батюшки
давно, но это было, я познакомился зимой на рынке с обычной русской женщиной, она была в пальто и в шали. Пуховая шаль вроде короны, она делает женщину святой и я следовал за ней, неся её тяжёлые, большие корзины. Каждый раз, услышав цену на товар, она произносила это слово, нет, пела своим деревенским, чистым, звонким и честным голосом - БАТЮШКИ. Я её повёз в деревню, проезжая речку Верею, поля, луга и даже леса, её изба была на краю мира, где осталась вера и любовь. Затопив печь, постелив постель, она удалилась, пообещав вернуться. Я, пошевелив дрова, укрыл своё голое, глупое тело под тёплым пуховым одеялом и уставился на дверь, смотрел, как на скульптуру Родена, райские ворота. Когда дверь открылась, я не выдержал этой красоты, этого небесного тела, веяния бога, архитектуры наслаждений, апогеи мечты, счастья и любви. Перед тем как отдать концы, я пропел - БАТЮШКИ.
© Copyright: Сем Крестовский, 2023
Свидетельство о публикации №123050206779
Свидетельство о публикации №123050206779
Рецензии