Письмо

Качает рынду на ветру,
она поет устало, вяло, 
так колыбельную давно,
когда-то мама напевала.
Прилип загар к сухой щеке,
лицо обветрено и губы,
тепло в набитом блиндаже,
забылись сном печные трубы.
А трубы медные поют,
заплакал саксофонным блюзом,
буржуйки тонкий голосок,
землянки камерность нарушил.
Строка блокнотная летит,
твою улыбку представляя,
рука легонечко дрожит,
тебя сквозь время приближая.
Солдаты шепчут, видят сны,
любимых, родины фасады,
глаза влюбленные своих,
бесстрашны все, как Гиппократы.
Бессмертны, искренни, просты,
надежны, светлые ребята,
вчера отбились у реки,
а было очень страшновато…
Диктует пламенем письмо,
от гула тяги в дымоходе,
душе становится легко,
как-будто обнят на пороге.
Трещат дрова, хлопочет мать,
утюг и чайник встык бормочут,
подушка снежная принять,
в свои объятья нежно хочет.
Согрет, спокоен, сладко спит,
боец-юнец, спаситель мира,
по справедливости - творец,
зачем же войны сочинили?