Течёт чужое время,
воду льёт
на головы,
чужие тротуары.
Застиранное
мокрое бельё
повисло жалко
на веревке старой.
Унылые дома,
линялый свет.
На площади пустой
порывы ветра...
Чужое.
Ничего родного нет.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.