Одно слово

Сижу за книгой завершенной, писал ее я много лет
И над ошибками работал, а на бумаге словно след..
Пропали буквы и чернила, ее актеров голоса,
Я в панике ищу страницы, где хоть остались бы слова...

Безжалостно я рву страницы, как пройдены были года,
И я к началу возвращаюсь, лежат страницы как листва.
Я лишь над первой наклонившись, вдруг вспоминаю те слова,
Где нет ошибок у начала, они есть только у конца...

Где нету воли, нету страсти, где сказана уже молва,
Где нету боли, нету власти, стереть пропетые слова.
Осталось время наизнанку, весной опять писать сюжет,
Но нету силы и желанья, писать фальшивый свой портрет.

Дается выбор лишь один раз, в словах простые чудеса
Те крохи сказаны однажды, а дважды.. это не судьба!
Но каждую весну есть выбор, сказать актеру те слога,
Что говорил уже и раньше, бумага стерпит все слова...

Словами расписавшись кровью, не видишь цвет своих чернил
Но только на бумаге слово, прописано судьбой могил.
И остается выбор чести, весной сыграть опять сюжет,
Или оставить слово с честью, где словно умер твой поэт!

И если честнет ты с собою, к чему фальшивые слова,
Нет выбора перед тобою, судьба твоя уже ушла,
И в одтиночестве ты ищешь, пристанище тем голосам,
Лишь вспоминая что однажды, они были сказаны вам...