* * *
Перебродившая вина
Во мне перетечёт в усталость.
Она стояла у окна
И сомневалась. Сомневалась
В том, что ей нужно ль вообще
Опять со мной остаться вместе.
Её душа желала мести,
Простых не ведая вещей,
Что я – в истории своей, –
Являюсь всё-таки пиитом,
А не подонком недобитым,
Мерещится который ей.
Мне, содержавцу бытия,
Немного хочется на волю,
К другой, на день, на два – не боле,
Чтоб вновь припасть к руке ея
Такой знакомой и родной
Послушным, любящим, прощённым.
Но пали на меня виной
Мои нечаянные жёны.
Жалею? Нет. Среди теней
Влекущих слов, любви желанной
Я отыщусь. Но, как ни странно,
Всё чаще думаю о ней.
Бездарно вылакал до дна
Ещё одну. Скорбеть не стоит.
Меня вписав в своё былое,
Она стояла у окна.
16.09.1993
Наталья А. 1993-2
© Copyright: Вячеслав Ирин, 2023
Свидетельство о публикации №123050103954
Свидетельство о публикации №123050103954
Рецензии