***

Читаю романтику русских дорог по картам,
любуясь сквозь пыльный квадратик окна закатом,
и нам говорят, что незачем жить за МКАДом,
где только овраги, лаванды поля, цикады.

Где старый жигуль во дворе пророс опенком,
а мимо него шестиклассник домой с продленки
свой держит путь, луж обходя воронки:
пальцы в чернилах, колени и лоб - в зеленке...

Где город осмыслил проспекты свои как ребус,
и на печальных задворках его умрет троллейбус -
пейсами электроштанг тяготившийся ребе,
что проповедовал шепотом шин нам о небе!

Читаю романтику русских дорог по картам,
на стенах комнаты тени окна распяты,
и нам говорят, что незачем жить за МКАДом,
где реки к заливу бегут, соловьи, закаты.

Где ветер мелодий засушенных горсть приносит,
в лицо их бросая всем прожигающим осень,
то Гайдном засвищет, то Шнитке, когда подморозит
иву на детской площадке согнет в знак вопроса...

Где ночи-русалки только и ждут, чтобы в бездну
тебя утащить, нарушая сна безмятежность,
лишь утра возможность и солнце подарят надежду,
но больше уже никогда не найдут тебя прежним!