Закрою глаза лишь на миг, и вдруг
Теряется точка опоры.
И путь к тебе словно девятый круг
На тачке с убитой рессорой.
И путь к тебе словно игра в блэкджек,
Слегка пережал - промахнулся.
Не надо, пожалуйста, больше жертв,
Увядших пионов и фуксий.
Не надо, горчит твой цветочный мёд,
Семь пятниц на твоей неделе.
И пусть пациент скорей жив, чем мёртв,
Микстуры ему надоели.
И пусть его мысли не ко двору -
Он чист, и он не притворялся.
Открою глаза лишь на миг, и вдруг
Всё выльется в жуткую кляксу
С бесформенной кручей пустых звонков
И окнами злых диалогов...
С вещами на выход - и был таков,
А ты оставайся, Брут. С богом.
Клякса
© Copyright: Яна Моркус, 2023
Свидетельство о публикации №123043004209
Свидетельство о публикации №123043004209
Рецензии
