Рецептура счастья

1, пролог

28-е…
И 29-е…
И за-чер-кну-ла, смеясь.
Вот, наконец, и 30-е…
И оправляя — подаренный мамою свитер, в зеркало смотрит, не веря…
Что…
Это…
Она…
— Дурочка, ты же не знаешь… изменится все… Все, дорогуша, изменится.
Так — говорит — календарь.

2

— Здравствуйте, — пискнула, в шумный — войдя — кабинет.
— Здравствуйте…
Шмыгнула носом: никто не ответил?
И ладно.
Ей заниматься — отчетами…
Месяц кончается…
Месяц…
Даже не глянули, сволочи.
Шмыгнула — снова.

3

Сколько отчетов…
Небось, и чужие — придется читать?!
Ей, безотказной?!
Ощупала — стопку бумаги…
И ужаснулась.
Наверное, сотня листов?!
Все — прочитать!!
И проверить!!
Работа…
Работа…
Ра-бо-та…
Чтоб ее…

4

— Что, и признался?
— Конечно, девчонки, признался.
— Да, повезло.
— Повезло-о-о… Разве я — не красива?!
— Ты-ы…
— Хороша-а…
— А помада?
— Духи?
— Макияж?..
— И короткое, черное платье…
Не-вы-но-си-мо!!!
Опять — говорят о любви.
Глупые…
Мерзкие…
Очень красивые…
Сучки.
Нужно — работать, работать, работать, рабо…
Ох, говорите, пожалуйста…
Не умолкайте…

5

— Все мы, девчонки, красивые!!
Кроме — нее.
— Все мы, девчонки…
Смеются…
Наверно, над нею.
Все.
Разумеется, кроме…
Красотки, они — получают любовь…
Очень большую…
БОЛЬШУЮ…
И ТОЛЬКО ОНА…
Эх…

6

Только — любовь…
И любовь — у других, у нее…
Скучная, серая жизнь…
И работа — еще, и отчеты…
Отчеты…
Отчеты…
Ей бы — немного любви…
Хоть немного…
Обычной любви…
Разве она — не достойна?
Увы, не достойна.
Слишком другая…
Совсем не красивая…
— Да?!

7

Да…
Но сегодня…
И вспомнила — вдруг — календарь.
День, обведенный помадой…
Французскою…
Лучшей…
Сладкой — как слово любовь…
Как желанье — красивою стать…
И улыбнулась — впервые…
Холодной улыбкой.

8

— Я — некрасивая… Ха…
Не услышали, глупые…
Сучки…
Глупые…
Глупые…
Дернет бровями, займется отчетами…
Ну?!
Где напортачили?!
Цифры мелькают…
Мелькают…
Глупые цифры, постылые цифры…
Что не закончатся — вместе с апрелем, увы.
Да, но сегодня…
— Сегодня, сегодня, — и тихо смеется.

9

— Боже, сегодня я стану…
Украдкою — сумочку — тронет.
В сумочке…
Тсс…
Без обложки…
Старинная книга…
Из 90-х — она…
На бумаге газетной…
«Чер-на-я ма-ги-я».
ТСС!!
И десятки — отменных — рецептов…
Ей — не нужны — они, хватит — вполне — одного…
Самого лучшего…
Главного…
Ах, для нее.

10

— Собственной крови… щепотку полыни…
Она знает рецепт — наизусть.
И условия — верные — знает.
В ведьмину ночь…
Под холодною, бледной Луной…
Сварит она — превосходное, дивное зелье, сварит — и выпьет…
И станет…
КРАСИВОЮ!!
Ах…
И заливается краской, смущенная…
Нежною краской.

11

«Черная магия»…
«Чер-на-я»…
Это, наверно…
Плохо?!
Какое холодное, страшное слово — «черная»…
И холодея, забросив отчеты, смотрит на сумочку…
Можно ль — добиться любви, с «черным» связавшись?!
Нельзя…
Но иначе — никак.
Если она…
Некрасивая…
Скучная…
Серая…
— Мы-ышка…
Всхлипнула…
И зарыдала.
— Конечно, нельзя. Значит, остаться… такою же…
СЕРОЮ.
МЫШКОЙ.

12

— Милая…
— Что ты…
Ее обступили — они.
Смотрят — с сочувствием.
— Что ты?
— Устала?!
— Давай, мы за тебя…
Разбирают — отчеты.
Платок — тянут…
И воду…
И зеркальце…
— Милая, ну?
Катятся слезы…
Ненужные…
— Ну…
— Успокойся…
Нельзя…
Ну, конечно, нельзя.
Светлое чувство — любовь…
По рецепту…
Из «магии черной»…
Боже, какая тоска…
И девчонки заплакали — с ней.
Стали — такими…
Хорошими…
Близкими…
Боже…
Как хорошо!!
Улыбается — робко — она, делаясь новою…
НОВОЮ…
ОЧЕНЬ…
КРАСИВОЙ.

13, эпилог

— Да…
И вздохнула…
И «магию», и календарь — к черту…
В ведро!!
И вздохнула — уже по-другому.
К черту!!
Рукой помахала — холодной и бледной Луне…
В зеркало — даже не смотрит…
Зачем?!
Улыбается…
Новой улыбкой.
Новая — вся.
И счастливая, кажется…
Да.