Прости. Но ЭТО - не любовь

Прости, но это не любовь.
В каком часу придёшь - мне уже пофиг,
И наплевать напишешь ли ты вновь,
А не послать меня - твой величайший подвиг.

Прости, но это не любовь.

Привязанность - дряное слово.
Зависимость - кусок дерьма.
Тревожность - это не здорово.
И это всё бл*ть у меня!

Мне надоело плакать, злиться.
Мне надоело ждать тепла.
Мне надоело. Хочу спиться.
Не слушать твои "бла бла бла"...

Какое дикое коварство -
Такие вещи пробуждать
И помогать ей пить лекарства,
А все равно не угождать.

Прости, но это не любовь,
А нездоровое явление.
Когда абьюзят вновь и вновь,
Это не счастье, а давление !

Мне надоела моя боль,
С которой я почти все время.
Она, как долбанная моль,
Съедает всё без сожаления.

Мне надоело ждать ответов
На мои грустные мольбы
"Прошу, не делай ты мне больно"
В ответ игнор. Ей до звезды.

Мы платим деньги докторам,
Чтоб нам лечили наши нервы.
Мы платим бабки, лишь бы нам
Обосновали наши жертвы.

"Иди к психологу, лечись!"
Давай по пятихатке за сеанс.
От искушений воздержись!
У тебя в мыслях диссонанс.

А может нам платить не стоит
За то, чтоб с кем-то обсудить,
Что нас давно уже тревожит,
Что не даёт спокойно жить?!

Может нам сесть тихонько рядом
Чаёчек, может, заварить
И с тепленьким и нежным взглядом
О нас двоих поговорить ???

Но нет. Так просто не бывает.
Быть лучше ему просто лень.
Корона на рогах слетает.
Не изменяла, просто он олень.

Прости, но это не любовь.
А половое увлечение.
Ведь если любят, то уж кровь
Не льют от сожаления.

Я что , не человек?
Мне что, не нужно ласки?
Может ещё на поцелуи распечатать чек?!
И скидывать за это бабки?!

Прайс на любовь ко мне составить?
За секс отдельно пробивать?
Бак возмущения заправить ?
Пакетик будете вы брать ?

С тобой становится мне хуже.
В моменте радостно, потом - на дно.
С тобой я будто мордой в луже.
Зачем тогда уж мне оно?

Потеряно моё доверие.
А в верность смысла верить нет.
Ведь для тебя секс - увлечение.
А для меня - любви завет.

Я вынуждена попрощаться
С тобой на долгие года.
К друг другу смысла нет нам возвращаться.
Если прощай, то навсегда.

Пишу стихи лишь от того,
Что в душу мне насрали!
Скопилось много там чего,
Что за собою не убрали.