Чужбина не мИла. Родина – враг.
Жила не жилА, выжить бы как?
Голову в омут, на шею хомут?
Потомки не примут, они не поймут:
Как в этой бездне рассудок терять
И по родным своим тризну справлять.
«Сыночек, кровинка, прости ты меня,
Даже стихи уж не греют меня,
Друг постарался, веревка крепка», -
Даже не дрогнула эта рука.
Та, что так часто держала перо,
Та, что стихи слагала легко.
Светлые, темные, добрые, злые,
Те, что с любовью и заводные…
Капля по капле уходит тепло,
Она не вернется, она далеко…
На краю бездны. Марине Цветаевой
© Copyright: Галина Лобанова-Сим, 2023
Свидетельство о публикации №123042907363
Свидетельство о публикации №123042907363
Рецензии
