Что там, Господи, нынче в моде,
В первозданном твоём саду:
Так ли вольно по тропам бродят,
Так же стильно дудят в дуду?
По лианам стекают мёды?
Воды плещут у всех границ?
Остро пахнет солёным йодом
У баркасов, лежащих ниц?
А в пасхальном моём апреле
На земле натуральный Ад -
Злобный рык автоматных трелей,
Хохот пушечных канонад.
Я лежу у развалин храма.
Скоро, скоро взойдёт звезда.
Запах йода, да соль от раны,
Будто тропка в Твоих садах.
То-ли чудится, то-ли снится:
Мир развален, разбит, раздет -
БМП-ешка моя дымится,
Тянет ладаном через степь.
пасха 2023
© Copyright: Театр Двух, 2023
Свидетельство о публикации №123042904153
Свидетельство о публикации №123042904153
Рецензии