12. 03. 23

Молчаливо заживщие раны,
Грустно в душу рубцами смотрящие,
Мой ужас с первого взора впитавшие
Да глупым геройством пропитаны странным
Да колкою болью на кончиками пальцев
Зовут о пропащем
Роптать и роптать,
Кому же такая пригажая страсть
Не надобно стала,
Что ко мне прилетала,
Моментами ныла,
моментом рыдала
О том, что устала,
А я по чем знала,
Куда мне девать наши ругательства,
Откуда мне взять для нас двоих отпирательства
Да куда, впрочем, деваться-то?
Куда бы пойти и куда бы упрятаться?
О, мой родной человек,
зачем ты меня не обнимаешь во век
Зачем ты рыдаешь у меня на плечах
Я-то за, но о каких мелочах....
А от чего ж зависимым- плохо?
С такою верою относимся к Богу,
Но случится ли что, если отнять?
Кому тело вручать?
А в прочем к чему мне себя величать
Когда бы сама утонуть в мелочах
Не против и звать, и кричать,
Но молчать,
                    как сказал Достоевский,
Безопасно, красиво всем в любой час.