На перекрестке в самом центре парка ,
Седой старик в поношенном пальто
Играл на скрипке, так, что замирало
рыдая сердце бедное моё.
Его лицо, морщин покрыло время,
а волосы белы, как снег зимой.
Но как же страстно скрипка в руках пела,
и он как будто молодел душой.
Его глаза слегка были прикрыты,
казалось, он парил средь облаков.
А скрипка плача пела и рыдала,
о том, как мир со стариком суров.
Он доиграет и собрав пожитки,
уйдёт растаяв в море бытия.
А я стоять ещё так долго буду
и будет плакать от тоски, душа.
Скрипач
© Copyright: Ольга Верхотурова-Волосач, 2023
Свидетельство о публикации №123042901230
Свидетельство о публикации №123042901230
Рецензии
