Скажу вам честно, я ничего не понял,
О чём писали росчерки пера.
Тот автор был наверно болен,
Или наелся хрупкого стекла.
Листок белесый пачкали чернила,
И в чай была подмешана трава.
За горизонт умчалась бригантина,
Где плачет белокурая вдова.
Из жирной кляксы вылезали черти,
И подливали маслица в огонь.
Кричат без мамы маленькие дети,
И бьёт копытом белогривый конь.
А в пьяных строчках кувыркались буквы,
И от вокзала убегал перрон.
И на страницах рваной Камасутры,
Моргает всем постриженный газон.
На поле битвы водят хороводы,
И спит во рту гремучая змея.
И океан в пустыне чей то бродит,
И ждёт судью бетонная скамья.
И не такое выдержит бумага,
Не дрогнет написавшего рука.
И терпкий вкус, солёный винограда,
Собой закроет славы облака...
Скажу вам честно
© Copyright: Сергей Сотов, 2023
Свидетельство о публикации №123042806110
Свидетельство о публикации №123042806110
Рецензии