Откровения Костлявой...

Пришла Костлявая однажды к кузнецу,
Склонившись под тяжёлой ношей,
И обратилась к бледному лицу
С простой но обескуражившей просьбой:

«Ты наточи, дружище, мне косу.
Работы много, инструмент негоден.
Я жатву скорбную по всей земле несу,
А он тупой, для дела не пригоден».

Кузнец, в поту, косу в тисках зажал,
И молот выронил от страха из ладони.
«Конец… За мной… Мой час настал…
И душу скоро вечный мрак поглотит».

Он точит лезвие, и шепчет сам не свой:
«Не верю… Я держу в руках орудие,
Что властно над любою головой,
И станет мне последним правосудием».

Но Смерть метнулась тенью ветровой,
Дыханье спёрло, сердце обожгло.
«Что ты бормочешь, мастер? Боже мой!
Я ввек не отняла ничьей души! Не дошло?!..

Вы сами убиваете друг друга,
Удобно крайней сделав лишь меня.
Веками мчитесь по порочному вы кругу,
Лишь у черты страшась слепого языка огня.

Была я девой, юной и красивой,
Встречала души, провожая до ворот.
Вы сделали меня уродливой, могильной,
Суть искажая всех моих хлопот.

Теперь я — страшная, безликая старуха,
Меня такой ваш вылепил порок.
Повсюду боль, война, позор, разруха,
И льётся кровь рекой, не зная срок.

Не в силах этот ужас превозмочь,
Под капюшоном прячу слёзы от живых.
Несу покорно участь в тёмну ночь
И плачу горько, тихо, о любых.

Теперь ношу я чёрные одежды,
Под ними — ваша кровь, багрова и густа.
Но в сердце есть ещё росток надежды,
Что к людям вновь вернётся чистота».

Застыл кузнец, по телу дрожь и холод,
А Смерть, забрав косу, пошла во мглу.
«Так значит, ложью каждый слух расколот?
Но страх по венам гонит кабалу…»

Он крикнул вслед, взглянув на небеса:
«Так ты не заберёшь меня с собой?!
Постой! Зачем тебе тогда коса?»

Она застыла, обернувшись над землёй,
И горький шёпот ветер к кузнецу донёс:

«Дорога в Рай… давно уж заросла травой».

Кузнец застыл, как вкопанный у горна,
В руке остывшей — кованый ухват.
Слова простые, но легли покорно
Тяжёлым камнем, что не взять назад.

Он видел лишь сутулую фигуру,
Что в серой дымке медленно брела,
И эту страшную, больную партитуру,
Что человечеству история сплела.

Не жнец, не враг, не призрак полуночный,
А просто страж у брошенных ворот.
Уставший путник, скорбный и заочный
Свидетель всех людских грехов, невзгод.

Коса в её руке — не для расправы,
Не чтоб рубить под корень жизни нить.
А чтоб в глуши, где правят злые нравы,
Хотя бы тропку к свету проложить.

Чтоб те немногие, кто в мире боли,
Сумел не замарать своей души,
Не заблудились в диком, сорном поле,
Не сгинули в заброшенной глуши.

Она идёт, срезая злобы травы,
Терновник лжи, крапиву суеты.
Чтоб чисты души, возымели право
Найти дорогу к царству доброты.

И понял вдруг кузнец в одно мгновение,
Стряхнув с себя оцепененья гнёт:
Не Смерть страшна. Страшит— забвение
Того пути, что к вечности ведёт.

Он взялся снова за свой тяжкий молот,
Но бил по наковальне он не так.
И каждый стук был гулок, прям и молод,
Развеивая первобытный страх.

Он больше в ней  оружие не видел -
Лишь инструмент для праведных работ.
И ту, что раньше слепо ненавидел,
Зрел той, кто нас ещё спасёт.

И до утра в его горячей кузне
Огонь пылал, как маковый рассвет.
Он не ковал мечи для глупой розни,
А плуг, чтоб сеять в людях божий свет.

  27.04.2023г.

Вдохновило произведение
«Дорога в рай или Притча о том, зачем Смерти коса» -
автор Евгений Чеширко, 2016г.
СПАСИБО АВТОРУ!

Изображение из Интернета