А кто то может быть, стихи мои читает,
Со сладкою истомою вина.
Поймёт, что лира здесь, доподлинно святая,
И в этом не моя уже, вина.
Там глубоко в душе, стих новый зародится,
Покоя не дают мне, рифмы и во сне,
Правдивые слова, ложатся на страницы,
Я о любви пишу стихи и о весне.
В душе моей пылает, горячий огонёчек,
И зацветёт в ночИ, поэзии цветок.
И нет уже вопросов, нет запятых и точек,
И я во сне глубоком, их нахожу исток.
Исток
© Copyright: Владимир Печенькин, 2023
Свидетельство о публикации №123042803607
Свидетельство о публикации №123042803607
Рецензии