Гроза

Скученные кучевые облака
скучают в небе, пока
им не придет идея
разразиться грозой -
тогда они лиловеют.
То, что мы называем грозой,-
больше.
Сначала она собирается где-то вдали,
копит силы,
потом надвигается,
ожидая «пли!»,
чтоб превратиться в стихию.
Ей помогает ветер.
Вверху он, как миксер,
взбивает тучи,
спускаясь на землю,
нерях он учит:
всё, что раскидано, улетело.
Над водами из пены – сливки.
Волны спешат лизнуть берега тело,
предвкушая грызню поглубже.
Собаки, кошки, лошади
чуют ужас,
смотрят в землю,
прядают уши.
Уже потемнело.
Вот первый сполох вдали, беззвучно,
пока зарница.
Вот до людей дошло:
всмотрелись вдаль,
тревожны лица.
Затишье.
Компьютерный сбой.
Пора молиться.
И сразу – ураганный ветер,
и шторм, и буря.
Смерч срывает крыши,
щиты рекламы,
несет машины и крики «мама!».

И ливень хлынул, как из ведра.
На асфальте река,
обвал, дыра.
А дождь стеной стоит
с шипеньем, с паром.
Пытаемся звонить
и ищем пару.
Пытаемся укрыться
хотя б в слова,
и, если удалось связаться,
дозвониться,
снижая голос, говорим:
«У нас гроза.»

2010