потеря чувства страха

И пальцем странный сон на пыльном секретере
Запишет, уходя, но слов не разобрать.

Сергей Гандлевский




Усталым прихожу, не стягивая свитер,
бросаюсь на диван, один часок доспать,
и слышу голос твой - ты ноги-то хоть вытер?
Ты снова за своё? И снова, и опять.
Без глупостей, мой свет, докуривать в постели
не стану ни за что, я эти догмы чту.
Но разве мы с тобой не этого хотели -
в кромешной темноте обыгрывать мечту
простого бытия, житейского похмелья,
пусть правда от мечты довольно далека,
но так молчали мы, и так мы тут шумели,
что даже мел порой ссыпался с потолка.
Так падали во тьму, и в ней изнемогая,
тонули в мелочах, когда грошовый быт
въедался до костей, но ты была нагая -
кто видит наготу, о быте не скорбит.
Устал, но ничего, потеря чувства страха
по возрасту дана, пусть мел опять летит.
Ах, как тебе идёт просторная рубаха,
и как твои шаги печатают петит,
как будят дурака, срывают вмиг с дивана,
усталость - как рукой, я снова бодр и свеж,
как дышится легко, апрельская нирвана,
и свитер на полу - обыденная вещь.
А где-то наверху скрипящие стропила,
а тут, внизу, твой взгляд, щекочущая прядь...
Как я тебя любил, как ты меня любила
записано давно. Да слов не разобрать.