Глава 7

« — Вы ещё переписываетесь?
— Нет.
— Почему?
— Она решила прекратить.
— Почему?!
— Время...
— Слушай, это ж хорошо, найдёшь настоящую подругу, тебе нужна реальная женщина!
— Нет, слушай... послушай меня... пока это длилось, она была для меня реальнее, чем любая женщина... в моей жизни никогда не было ничего реальнее, чем она... я видел её... целовал... я люблю её... а теперь её нет... её нет...» ©

Он чувствовал себя непонятым и преданным. Эта новая боль проникла внутрь, прорастая где-то между израненных нот его души. Он выдохнул... "Боль на пепле грязным бурым пятном – всё, что мне от неё останется..." - звучало в его плейлисте. Взглянув на небо, ему захотелось раствориться в этом "бесконечно" и больше никогда не существовать... Далеко-далеко отсюда: там, где его душа наконец обретёт долгожданный покой.

"Что я делаю не так?" - задавался он немым вопросом. "А может, здесь мне и место? Может, всё правильно и я не заслуживаю просто жить, чувствуя себя счастливым, держа её крепко за руку и принося кофе в постель по утрам? Может, я один из тех, кто не достоин проживать эту жизнь тут? Такие твари, как я не могут ходить в белом..." - крутились спутанные мысли внутри его психики.

Пусть на щеке кровь, - он свалит на помаду... Он был из тех, кто всё держит в себе, глубоко проживая каждую эмоцию. Чувствуя себя разрушенным, ему так хотелось обрести смысл в ней, но получилось - "как всегда", что окончательно привело его к мысли о правильно сделанном выборе. Иногда он задавался вопросом: "А хотел бы я на самом деле быть с ней? Или привычный сценарий и без того сложной жизни, вынудил меня покинуть ту, которую я так любил? Что, если я сам хотел, чтоб она ушла, доказав себе, что я ни на что не гожусь в этой жизни и тут мне и место?"

Он широко раскинул руки, чувствуя морозный ветер на своей коже. Где-то внутри него было слишком много чёрного света, который он был не в силах превозмочь. Внутренний голос говорил ему: "У тебя всё-равно ничего не получится с ней, твой удел – по спирали катиться вниз, разбиваясь вдребезги, пока не перестанешь дышать... и отсюда нет выхода!" Кто для него была эта девушка? Последний оплот его жизни? Незримая нить, связывающая его с этим миром? Смысл, который он никак не мог прочувствовать внутри? Она простирала ему свою ладонь, а он отпускал, соскользывая вниз, прямо в бездну собственной войны... Падая всё дальше, он проваливался сквозь, - куда-то, где больше не существовало границ между реальностью и вымыслом...

Наступила зима. В ее городе становилось всё более опасно. В какой-то момент люди просто привыкли жить в войне. Звуки выстрелов эхом отзывались в их снах и это превратилось в новую нормальность.

В зеркале отражалась светловолосая девушка с короткой стрижкой, - такой она себя ощущала, смотря на раскиданные по полу длинные, тёмные, вьющиеся волосы. За неделю до Нового года, боль стала настолько нестерпимой, что она не знала, как ещё вытащить этого человека из себя. Когда ты принимаешь наркотики, тебя ломает так, что выкручивает всё тело и физически невозможно существовать, - вот так это ощущалось внутри неё.

31 декабря – день, когда сбываются мечты. В стране, где идёт война, каждый загадывал одно и то же желание под бой курантов. Где-то, далеко-далеко от дома, лежала под ёлкой и молча смотрела в потолок наша героиня. Алкоголь и наркотики не притупляют боль, - не такую... Только слёзы, отражающиеся от новогодних игрушек, показывали окружающим, что на самом деле скрывалось за её улыбкой и красивым вечерним платьем. Вдыхая в себя дым, ей хотелось разрушить себя, чтоб больше не чувствовать ничего... Её руки безжизненно были разбросаны по ковру, а взгляд затуманено различал чужие тени. Алкоголь, наркотики, сигареты... чем еще надо было себя наполнить, чтоб не чувствовать эту боль? "Хочу просто не чувствовать, просто не чувствовать..." Дождавшись окончания комендантского часа, она медленно пошла домой сквозь утренний туман непонятного противного ощущения от себя самой. Шаг за шагом, ощущая бессмысленность, было не важно, что вокруг... Сползая по стене, болью оставляя кровавый след, ей хотелось не существовать. Окончательно окунувшись в чувство вины, она блуждала в лабиринте, имея в руках лишь одну спичку, но когда та догорела, больно обжёгши её пальцы, - вокруг стало совсем темно...

«Я люблю тебя, пожалуйста, прости меня» - затерялось где-то между строк в многочисленных письмах, что она писала ему... Он не ответил. Дальше надо было в одиночку справляться с этой реальностью.

Дождём стекали куда-то вниз её любовь и боль, смешиваясь воедино и создавая причудливый узор в отражении таких призрачных грёз...