О душе
Не выносит размолвок и склок,
Как стремится она вновь в поток,
Где уют из её ей добра.
Бело-белое это крыло,
Тяжело в черноте ему быть,
Словно камень взвален на него,
Словно тяжба, в которой не жить.
Силы где всё прощать всем берёт,
Закодирован будто ей путь,
И не тяжко терпенье её,
И не помнит обиды ничуть.
Свидетельство о публикации №123042705001