Я пишу тебе письма, мама

Я пишу тебе письма , мама ,
А тебя уже нет в живых .
Пуповина отрезана прямо ,
когда вздох твой последний затих .
Сколько вдохов о мне , упрямой ,
Сколько слез твоих обо мне .
Ты простила меня , мама ?
В тот последний вздох на земле ?
Ты , наверно , как я , хотела
слышать голос мой каждый день..
Только жизнь в суете летела ,
и заботы не о тебе.
Муж , учеба , работа , дети ,
стирки , сумки , полы , казаны.
По ночам курсовые сделаны ,
и в зачетке оценки важны.
Жизнь уходит , и мы у порога
той последней жизни двери .
Вопрошаем о сроке Бога ,
ужасаясь путям , что прошли .
И не хочется жить впустую .
Тратить время на суету .
Но по-прежнему вхолостую
души наши летят в пустоту .
Я  хочу по-другому , мама ,
свой остаток жизни прожить .
Я хочу изжить свою самость ,
Так хочу всех любить и ценить .
Не судить , не злословить упрямо .
И молчать , и терпеть и добром
покрывать кровавые шрамы ,
когда в груди моей ком.
Но на деле все по-другому :
Канитель , суета , грехи.
А хочу быть Богом ведомой
без губительной шелухи.
Я хочу быть не злой , а доброй .
Искупить всей жизни грехи .
А на деле опять грешу , мама .
И пишу беспросветно стихи .