Опять я оказался здесь,
где взвесь
соленых брызг
приносит бриз,
где запятые чаек
без умолку кричат,
и воздух, как младенец, белобрыс.
Я оказался здесь,
где смальта и стеклярус,
где из колонн возводит солнце ярус
за ярусом и парус
парит над горизонтом, непреклонен,-
пусть хлещет по бокам
крученый ветра кнут,
но лодочки дощатые ладони
воды не зачерпнут.
Я здесь, чтоб закопать в песок усталость
как голые ступни, но
тучами стальное небо распласталось
над морской
равниною,
от волн рябой.
Оно то дальше от воды, то ближе,
как будто фабрика воздушная пыхтит,
или протяжно дышит
гобой
как встарь,
в благословенном сне,
пока прибой
(и сер, и сед)
волной шершавой лижет
и гравий, и янтарь –
глазные яблоки
смолы слепорожденной, -
Прибой - Роден,
преображает мёртвое живым
и вечно
тепло дающим,
дышащим.
Не вещью.
элегия для Александра Радашкевича
© Copyright: Михаэль Шерб, 2023
Свидетельство о публикации №123042508170
Свидетельство о публикации №123042508170
Рецензии