Как в детстве я смотрел на облака,
искал черты белесых персонажей
в их контурах, и линия, легка,
чертила неизвестное. Она же
рвалась, и небо лопалось по шву,
потом сшивалось вновь сверхзвуковыми,
а я смотрел и чувствовал - живу,
разнашивая дедушкино имя,
как ту же обувь, что досталась мне,
да вот пришлась, увы, не по размеру.
Сегодня, видя облако в окне,
на ощупь нахожу другую эру.
Блуждаю в ней, как в небе, наугад,
фантазиями детскими играю.
Как прошлое похоже на шпагат,
которым я беспамятство сшиваю.
Как дедовское имя берегу -
его доверить некому, похоже.
Уже не пожелаю и врагу,
отметины под кожей и на коже -
один, а все другие где-то там,
над ними только мраморные глыбы,
и я почти скучаю по местам,
где мы однажды встретиться могли бы.
Но рано - встречи по календарю,
участвующие - согласно квотам.
И я давно на небо не смотрю,
поскольку не увижу никого там.
шпагат
© Copyright: Винил, 2023
Свидетельство о публикации №123042508021
Свидетельство о публикации №123042508021
Рецензии