Восьмая свежесть перьев кукареки

Общелит, Галина Радина
Мне наплевать на чьи-то «кукареки»

Мне наплевать на чьи-то «кукареки»,
Что развожу сопливую строку.
Простят мне майя, викинги, ацтеки,
Но я пою опавшему листку.

Гною заправски поле из бумаги,
Позиции гражданской никакой!
По мне, писать так о поленьях саги,
Чем выворачивать порок людской.

Сочувствую всегда понурой кляче
В собачий холод на сквозном ветру;
С облезлой кошкой помурчу, поплачу –
Не плачут кошки. Ну, чуть-чуть привру.

Когда из хуже некуда всё хуже
И лампочки в конце тоннеля нет,
Любуюсь листьями на мутной луже
И вижу неизбывной грусти свет.

Повиснет пусть мой зонтик, как мочало -
Разделит дождик слёзы пополам,
Прошелестит, что в этом есть начало
И нужно выбросить линялый хлам.

Легко внимая призрачным советам,
Готова сбросить шляпу и пальто,
Но на дворе давно уже не лето –
Норд-ост шустрей, промозглее раз в сто.

А я…Что я с продрогшим слабым телом
Вселенной необъятной супротив?
Пылинка всех ветров на свете белом,
Дыханья гор несыгранный мотив…

Я человек, как все, что недостойны
Сравненья с самым малым муравьём.
Мне жаль, что я в клоаке перегнойной,
Но сплю с мечтой – стать белым журавлём

Пародия

Восьмая свежесть перьев кукареки,
определила верно по гузку -
заплесневели крепко чебуреки...
грустит со скуки фляга по свистку.

Заправски спирт я выливаю в кружку,
отправилась в трёхмесячный запой,
в компосте, и по самую макушку,
простите, силы воли никакой.

Что нацедила залпом захерачу,
и нос по ветру... Или по ветрУ?
Бездомной кошкой помурчу, заплачу,
по-русски помурлычу, быть добру.

Я с бодуна всё некуда, всё хуже,
и лампочки потухшие в глазах,
не принесёт опохмелиться друже,
гимн траурный вибрирует в ушах.

Волос остатки роскоши - мочало
не мыто нефранцузским шампунём,
стагнация, развязка - не начало...
Из пушек на прощание пальнём!

Но на сигнал снять всё, во что одета
готова скинуть боты... за бабло,
хотя в душе давно не бабье лето,
и меркну, точно в Космосе гало.

Что я могу своим безвольным телом
энергии либидо супротив?
Не счесть такую пыль на свете белом,
на всё согласна... под аперитив.

Спрошу себя: «А я ли не достойна
отжамканной быть даже упырём?»
И пусть мы из клоаки перегнойной,
себя до исступленья доведём.

          Ф. Чикмандаровъ
          04. 2023 г.