Комплексы, или культ любви к себе

Вокруг твердят все: «Полюби себя!»
Что пользы от подобных разговоров?
Могу я, солнце яркое любя,
Светить, ему подобно, на просторах.

Могу... Я знаю, что могу, но что-то
Так нагло разбивает всю охоту,
Что я не в силах с этим совладать,
И кажется: рождён я лишь страдать!

Смотрюсь часами в зеркало: «Я лучше!»
Я лучше обстоятельств и невзгод,
Что рвут меня мучительно из года в год,
И раз за разом повторяют: «Хуже!»

Меня тошнит от липкой и холодной
Той каши, заварившейся в башке,
Той сумасбродной чуши ежегодной,
Тесно набитой в горьком табаке.

Я вывернусь нутром, — меня учил так Маяковский —
Чтоб ярким пламенем сиять потом,
Но прежде поведу себя чертовки:

В судьбы подошвы повалюсь ничком,
Скуля от жалости и боли,
Похороню весь гнев под потолком,
Сломаю рёбра, воздух ловя ртом,
Дойду до сути я уверенным пешком
В пространстве неизвестном мне ночном,
Противно отозвавшимся звонком,
Тянущего меня вперёд силком,
Чтоб не осталось больше силы воли
Для клеточки сомнений в альвеоле,
Чтоб не было той едкой канифоли,
Той язвенной, распоротой мозоли,
Живущей в легкой голове,
Кричащей: «Жизнь принадлежит не мне!»