Жизнь

Болит давно надорванный хребет.
С утра заковылял я, словно загнанная кляча.
Любил я книжек незатейливый сюжет.
Теперь мне душу греют пятница и чача.

Худеет жизнь, как будто календарь.
Прожитый день — оторванный листочек.
А мы бежим и с оптимизмом видим даль.
Порою спотыкаясь из-за кочек.


Рецензии