Вы, верно, спросите, зачем...

Вы, верно, спросите, зачем
читать труды, в них проку нету,
от них, мол, дюжина проблем,
вдобавок дай купцу монету.
Во всём уверены, правы,
неколебимы ваши нравы:
на ум накинуться оравой,
а правду называть на "вы" —
не потому, что уважая,
её задумали постичь,
но как завистливая стая,
ввергая разум в паралич,
реальность прячет от телес;
вас не тревожит состраданье —
то чужеродное созданье,
в том виден вами мелкий бес.
А крупный — в гендерной свободе,
как и свободе вообще,
она у вас спокон не в моде.
А смысл бытия в борще,
что утром мамой приготовлен —
поев его, вы рвётесь в бой
с врагом — а он, увы, разгромлен.
Ведь вы воюете с собой.
В том и ответ: не будет сломлен
лишь тот, кто дружен с головой,
кто не стреляет без причины
по детской прихоти вождя,
даёт лекарства, витамины,
людей спасая от дождя;
растит детей, врачует, пашет,
стрижёт, торгует, норовит
чуть сделать мир милей и краше.
И не указ таким Главлит.
Да и Литейный не указ,
иначе смысла нету в вас.
Вы — эволюции песчинки,
алмазы, камни и гранит,
а ныне — скованные льдинки...
Кто вас растает — рассмешит.
И, видит чей-то местный бог,
в том лучший жизненный итог.
Да и задумайтесь, ребята:
коль мир и так, и так когда-то,
то стоит ли терять сей миг,
а в нём отцов, сынов и братьев,
не суетитесь, дом Ипатьев —
и тот снесён. Эпохи блик.
Но ваши судьбы не ничтожны,
и книг о том — леса торчат,
коль выбор ваш не будет ложным,
взяв в руки ржавый автомат.