Творить стихи - печальный труд,
Я не спешу в поэты.
Сто тысяч слов пусть обождут
До нужного момента.
Пускай осядут, отдохнут,
Быльем пообрастают...
Слова ж не бестолково льют,
Их бережно роняют.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.