Летний полдень горло обливает
Жарким сплавом ветра и любви.
Над стогами медленно пылает
Синагога, полная людьми.
Это небу до кости, до сути
Истребитель распорол бока.
Пусть теперь его рисует Сутин
В виде туши синего быка.
Не даётся мне судьба - и баста!
А казалось, будет по плечу.
Осип мёртв, Шекспир родится завтра.
Я в стогах соломинку ищу.
стога
© Copyright: Михаэль Шерб, 2023
Свидетельство о публикации №123042306237
Свидетельство о публикации №123042306237
Рецензии