В мире, где дождь, попадая в мишени стекол,
В любящие разрезы глаз и поверхность рук,
Настежь распахнутых,вдруг, обратится Оком-
Он, разверзающий небо, Христос и Друг,
Он, в перебитых костях, вдруг сольется взглядом
С миром зрачков и гортаней, жующих плоть...
Кровь на ржавеющих шляпках закаплет ядом
В землю и душу... Ахну, храни, Господь!
Двадцать, какого- то там, навсегда- апреля,
После полуночной Пасхи и кутерьмы,
Звона на стеклах... На колокольных нервах
Будем звучать мы с тобою, навеки- мы...
Мы
© Copyright: Гена Донской, 2023
Свидетельство о публикации №123042305227
Свидетельство о публикации №123042305227
Рецензии