Я не стану в Поэзии Гением,
С рифмой дружат лишь москвичи.
Получают медали, премии,
Халву, пряники и куличи.
На обложках москвич красуется,
Пусть неважно как пишет он.
Рукоплещет ему вся улица,
Вся Москва, с нею весь Бомонд.
Олигарх, Журналист, Сын Неба!,
Ты в Поэзии ни бум-бум.
Ты икорку ешь ,брезгуя хлебом,
И в Жюри твои Сват и Кум.
Две строки сочинишь дурацкие,
Две строки совсем Ни о Чём.
Ты - Сын Неба, мы - вши кабацкие,
Ты разишь нас своим мечом...
Сыны Неба
© Copyright: Юрий Башилов, 2023
Свидетельство о публикации №123042303371
Свидетельство о публикации №123042303371
Рецензии