Число с утра? Нет. К чему? Неважно.
Проще запомнить, что была весна;
Было и утро, и день, и ветер.
Впрочем, когда апрель, как минимум ещё зима.
А с утра число, когда после отборного, жгучего коньяка
Я отмечал свои видения на новую (прикиньте) мысль о том, что когда-то все заканчивается.
И я проснулся.
Было воскресенье, на завтрак пасха.
Лезвием бритвы констатирую всю пошлость (а как ещё?) текущего положения дел.
(Но знаете) ирония не в этом (я его стебал за это), почта закрыта в выходной, в светлый праздник многих поверий. Я снова сам с собой, со своим видением.
Что поэту, что обычному бедняге жить остаётся день,
А то и меньше ( возможно),
И никто не ужаснется ( когда я был осторожен с вами, с ней).
Поэту не важен день, какие сутки.
В квартиру девчонки забегали блики, многослойные тома.
Пусть пропадут стихи, изгибы.
И снова день. И снова в дрова.
***
© Copyright: Александер Бычков, 2023
Свидетельство о публикации №123042203937
Свидетельство о публикации №123042203937
Рецензии
