Земля тепла, как мать в святую пору,
жар обметал сухую жажду губ.
Упрямый дух уныло тянет в гору
пасхальный пир – на зов умолкших труб.
Казаться тем, чем быть давно нет мочи,
с последним мужеством вставать с одра седин,
зачем, когда Господь смыкает очи
и в бубны бьет чума
отравленных годин?
Гнев Божий мертвецов пустыни давит,
летит песок и воспаляет плоть.
Прохлада памяти последний след оставит,
как иней, опушивший мой висок.
Бежал бы я туда, где розовеет детство,
где щиплет щеки отрока мороз,
но некуда от старых распрей деться,
не вымолить у Бога детских слез.
И негде жить под тяжким небосводом,
куда ни глянешь – каменная твердь.
Как хлеб, что пущен по подземным водам,
поветрие вражды разносит смерть.
Праздник
© Copyright: Арье Ротман, 2023
Свидетельство о публикации №123042105975
Свидетельство о публикации №123042105975
Рецензии