Уходят имена, как просо, жемчужной россыпью в песо

Уходят имена, как просо, жемчужной россыпью в песок…
В Париже дождь, как прежде, косо глядит в серебряный висок…
Витрины те же, те же звуки… - картавый бархатный прононс…
Глазей на всё и вся со скуки… - как и тогда, давным, давно…

Зима. Без снега, как-то грустно… - В горах конечно, хоть куда
Катись счастливо и искусно… - О, да! – да было бы куда…
Женева… - тихо, беззаботно, - почти, как здесь, у нас, в Крыму…
Ни то что, где-то на Болотной, в Москве, в пост праздничном дыму…

Потеют лысины и спины… - закон суров… - /не/ укради…
Уж эти русские картины… - да, что там будет впереди?
Где перекладины и плахи? – Ну, ну, чуть сразу за ножи!
Ах эти красные рубахи… - горячий пурпур в витражи…

Уходят имена, как просо, жемчужной россыпью в песок…
В Париже дождь, как прежде, косо глядит в серебряный висок…
В Крыму всё пепельно и чинно… - промозглый ветер до костей…
За сим, привет Вам Игорь Чиннов от нас, в преддверии вестей!

Зима к весне… - однако туго! - Война, как прежде, на кону…
О, русский мир и Свет, и вьюга… - И гордость за всею страну!
Россия, - светоч божьей Воли, где Святый Дух по чисту полю!
А что до смуты, как бывало… - кому там оказалось мало?
2020. 17.01.