Из мозаичных

Погода хмурится и прячет солнца свет,
а ветер тормошит весенние соцветья,
весна тревожна, но не лихолетье,
и не подвластна людям и войне.

*

И ты собираешь слова и пытаешься петь
без слуха и голоса – всё это было... было...
А Бог помогает видеть, дышать и сметь,
расправить мнимые стрекозиные крылья.

А ты, как мозаику, складываешь слова,
подклеиваешь растрёпанной книжицы листья
и они плывут в туман словно рыба-плотва,
блеснув чешуёю неясного смысла...      

*

Нельзя писать болючие стихи,
потом ведь жить весь этот жуткий хит,
и не минует эта злая роль,
сочится кровь...   

Как когда-то мелькают даты,
облаков поредела вата,
вот и стала я старовата,
только где-то внутри тепло...

Но смотрю – на дворе весна-то,
и синицы поют кантаты,
и веснеет души остаток –
загорится и станет светло.

*

Весна. Потягушки. И вот он листочек,
ладошку легко расправляя, летит.
А вот у берёзки на ушках серёжки,
а дождь раз собрался, то будет идти.

А здесь по цветку путешествует важно
божья коровка и платье в горох.
А пчёлы над клумбой танцуют адажио.
Мир прихворнул, но ведь будет здоров!