Из любви к искусству

Я прохожу по изгибам расплывшихся улиц
Под светофорную песнь и прожекторный гимн
В сочном апреле, а, может быть, в душном июле
Мимо ларёчных полков и аптечных лавин.

Я замыкаюсь в себе; на пронзительной ноте
Бьётся мой пульс и ведёт про меня репортаж,
По лоскуткам вырывая меня из дремоты,
Делая мне из меня плоскостной персонаж.

Вот я стою, задыхаясь, на собственной сцене,
Зрителей нет, и актёры не вышли на бис,
Нет ничего, недоступные зрению стены
Давят на грудь, как несметные полчища крыс.

Города нет, нет его кардамоновых улиц,
Громко зудящих неоновой мухой во тьме,
Может быть, это всевидящий алчущий улей?
Может быть, эта картина пригрезилась мне

На перекрёстке реала и бурных фантазий?
Кто ж разберёт, разве только мой лечащий врач!
Мир хитроумно сплетён из космических связей,
Из теорем и никем не решённых задач.

Города нет, чьи-то мысли, идеи и чувства
Бродят по венам, как толпы безликих фигур,
Не потеряться в них - личная форма искусства,
А обрести себя – лучшая из авантюр.