Из любви к искусству

Я прохожу по изгибам расплывшихся улиц
Под светофорную песнь и прожекторный гимн
В сочном апреле, а, может быть, в душном июле
Мимо ларёчных полков и аптечных лавин;
Я замыкаюсь в себе: на пронзительной ноте
Бьётся мой пульс и ведёт про меня репортаж,
По лоскуткам вырывая меня из дремоты,
Делая мне из меня плоскостной персонаж;
Вот я стою, задыхаясь, на собственной сцене:
Зрителей нет, и актёры не вышли на бис;
Нет ничего, недоступные зрению стены
Давят на грудь, как несметные полчища крыс.

Города нет; нет его кардамоновых улиц,
Громко зудящих неоновой мухой во тьме,
Может быть, это всевидящий алчущий улей,
Может быть, эта картина пригрезилась мне
На перекрёстке реала и бурных фантазий;
Кто ж разберёт, разве только мой лечащий врач!
Мир хитроумно сплетён из космических связей,
Из теорем и никем не решённых задач;
Города нет, чьи-то мысли, идеи и чувства
Бродят по венам, как толпы безликих фигур,
Не потеряться в них - личная форма искусства,
А обрести себя – лучшая из авантюр.