Наедине с самим собой,
Когда рядом только я или я.
А мозг забит дорогой другой,
Сознание не осознает, кто я.
В проблемах купаясь,
Мысли в косяк забивая.
Каждый раз с утра просыпаясь,
Себя миром добивая.
Скучая о прошлом,
Погибая в сети.
Создавать себя в новом,
Обличьи интросети.
Становясь аморфным,
Человеком интросети.
В облаке сохраненным,
Пишу я лишь в соцсети.
Я теряю обличье,
Человека живого.
Неужели это наличье,
Прогресса мирового.
Прогресс
© Copyright: Денис Булгаков-Тихонов, 2023
Свидетельство о публикации №123042005494
Свидетельство о публикации №123042005494
Рецензии