Омский ветер встретит на вокзале,
Грязь и слякоть, ох, уж этот март,
Мой двойник остался на Урале,
А другой купил билет в плацкарт.
Он пройдёт окраины, центральный,
Берцами разбавит колорит,
Это он культурно-маргинальный,
Песни под подъездом завопит.
Вдарит он по струнам, как в последний,
Бабки повылазят из окон,
Дым струится в небо сигаретный,
Зрители крадутся на балкон.
Мир теряет разум для мгновенья,
Двор уполз и скрылся из под ног,
Сон мне снится или помутненье?
Слышу в голове я монолог:
Может хватит вам уже пиликать?
Сколько можно слушать этот вой?
Ну, а толпы этих ваших фриков
Носятся туда-сюда гурьбой!
Я хотел ей крикнуть: что вы, тётя,
Вам культуры нашей не понять,
То, что вечно, не навяжет мода,
А бунтарский дух вам не унять.
Но слова вращаясь, тонут в бездне,
В воздух разливают тишину,
Я весь там, где Летов пишет песни,
Про винтовку, зоопарк и про весну.
У дома Егора Летова
© Copyright: Эш Покровский, 2023
Свидетельство о публикации №123042005304
Свидетельство о публикации №123042005304
Рецензии