меня оставил штиль весенних вечеров,
и, словно белоснежным инея ковром,
сковал последние события нещадно,
орнаменты на сердце вырисовывая гладко.
твои ладони, холоднее дна небесного Амура,
быстрее берегов, что обрывались круто,
скользили по спине на холоде весны,
внезапно повторяя несказанные сны.
а лес из туй и тсуг, бессмертно наблюдавших,
во тьме скрывал глаза, они казались старше,
как будто повидали боль, и чудеса, и тени,
лишь до меня, и до момента, когда встретил.
мы заблукали средь высоких разговоров,
о номерах, о новостях, о просто новом.
средь неба того цвета офисной зимы,
такого же, какими спустя годы стали мы.
я знаю, что мне не вернуть уже ни рыжих туч,
ни веры, и не провернуть мне редкий путч,
под пледом тем несчастным в клетку,
не кинуть мне ни слова больше метко.
теперь ночник в углу подсвечивает в темень,
и потухает он внезапно, ведь и я не вечен...
ночник
© Copyright: Олег Сахаровский, 2023
Свидетельство о публикации №123042000483
Свидетельство о публикации №123042000483
Рецензии