когда мы...

возможно, цвет листа мне очень важен,
как важен глоток правды для тебя.
комкаю новый, и так будет с каждым,
кто не сумел подставить мне плеча.

холодный ветер завывает между окон,
как будто напевала ты какой-то шум,
он был невероятно пуст, и был он полон,
но задевал своими струнами мой ум.

немного непонятный силуэт в закате
имел холодный, синеватый цвет.
какой-то пёс вдали тогда залаял,
а ты показывала лучший пируэт.

я не забуду запахи ромашки и ванили,
я думал так - не смешивать, взболтать,
и те берёзовые в осень листья
нас заплетали в кокон, будто бы смеясь.

ты доставала маленький и струнный,
я доставал же ручку свою и блокнот.
и в тот момент, пожалуй, наши души
бывали лучшими симфониями нот.

твои холодные, родные так же точно руки,
касались не меня, а только тонких струн,
и те, что доносились после, звуки,
грозу устраивают теперь лучше, чем Перун.

что буря на душе, а что в стакане ночью,
выносит издали такой знакомый лист,
и даже если вьюга воет, что есть мочи,
найдет дорогу к тебе, знаю, стриж.