мря

я не умел писать про звёзды никогда,
стихи о силуэте вечно повторялись.
и год за годом, но моя единая мечта
все так же оставалась - "быть несчастным".

довольный человек не пишет строки в стол,
что смотрит на него отцовской грустью.
тому, не одинокому, и скажут, мол,
бросай все это, знаешь, просто глупо.

постукивал по крыше град сегодня ночью,
луна светило ярко, черной была тень,
а я живу для темноты, порвал ее бы в клочья,
но если б ни было так лень.

а что сказать про космос, про венеру?
богиня красоты и неприступности, а как же.
закончились запасы витаминов, даже мела,
я виду не подам, хотя по стенам мажет.

квартира больше не пугает пустотой,
которую любил когда-то воспевать,
мне слышен шум и шепот голосов,
хотя хотелось бы услышать мать.

я рад, наверное, она не знает, что зря
меня крестили, когда было мало лет,
зачем родной ей мря мереть,
ведь и для самого себя меня тут нет.