У художника кризис,
Он умер от муки.
Себя посвятил весь
Во благо науке.
Писал очень складно
Научную долю
И не дал таланту
Он выйти на волю.
Весь сонный, уставший,
До боли не мертвый,
Он всем своим видом
Напомнил нам черта.
Возможно, хотел он быть в зоне комфорта,
Играться в тени возле затхлого форта,
А может, хотел он играть на свирели,
Чтоб слышали птицы столь яркие трели.
Но прост исход был его жизни,
Он посвятил себя отчизне,
Работал в прок, играя роли,
Никто не видел всей той боли.
Никто не чувствовал подвох.
Покуда мастер не подох.
О смерти дара
© Copyright: Эрика Вьен, 2023
Свидетельство о публикации №123041908006
Свидетельство о публикации №123041908006
Рецензии