Она была только тем, чего
он касался ладонью,
над чем в глухую, воронью
ночь склонял он чело.
Она была лишь тем, что он
вдохновенно читал ей,
слиться стараясь с ней,
как шмель пробираясь в бутон.
Это он сгоряча
ошую, одесную
раковину ушную
раскалял ей, шепча.
Это он, теребя
её локон запутанный,
как дурманом окутывал,
раздирая себя.
От любви почти слеп,
не искал себе зрячесть,
в красивости прячась,
и жалко нелеп.
Так творится любовь,
так, создав её, часто
продолжают вращаться,
встречаются вновь.
Так, бросаем то в жар,
то в холод, то в свет, то в темень,
потерявшись во времени,
не нашедши радар.
P.S.
Да простит меня Иосиф Бродский
со своим бессмертным
"Я был только тем, чего ты касалась ладонью…"
Она была только тем...
© Copyright: Ирина Трубецкая, 2023
Свидетельство о публикации №123041907443
Свидетельство о публикации №123041907443
Рецензии