Французский роман - 2

Догорели в камине стихи,всё сгорело до тла,
Как на Сен-Женевьев-Де-Буа - только прах и зола,
Вот всё то,что осталось от страстной когда-то любви,
Остальное пропало в огне Нотр-дам-де-Пари.

Я когда-то умел и прощать,и любить,и мечтать,
И все мысли твои по глазам и губам мог читать.
Всё погасло,поблекло... над Сеной клубится туман,
Не услышу я больше твоё мон шери мо шарман.

Я когда-то писал твоё имя в крещенский мороз,
На снегу выводил каждый штрих стебельками из роз,
Это был не мираж и не сон,было всё на яву,
Только в прошлом остались на Шанзелизе рандеву.

На пруду,где кормили когда-то с тобой голубей,
Я сижу иногда,сам не свой,да и впрочем ни чей.
Где-то здесь назначала свидания сама Помпадур,
Да и ты мне шептала при встече всегда мон амур.

Я пытаюсь забыть этот бред,этот сон,эту явь,
Я шепчу в пустоту-ну,не надо,забудь всё,оставь,
Но опять пред глазами всплывает "Шапель де буа",
Отпусти,ну,зачем тебе нужен такой я,пурква?

Я когда-то писал твоё имя в крещенский мороз,
На снегу выводил каждый штрих стебельками из роз,
Это был не мираж и не сон,было всё на яву,
Только в прошлом остались на Шанзелизе рандеву.

Вот прошло восемь лет,а как-будто всё было вчера,
Место встречи всё то же,на Сен-Женевьев-Де-Буа,
Мир так хрупок и тлен,не бывает на свете чудес,
Коль не Сен-Женевьев-Де-Буа,ну тогда Пьер-Лашез.