мотылек и безумие мира

Спасла мотылька от смерти. И он послушался.
Он забрался на карту, на ней до окна доехал.
Он вылетел тихо. В окне в это время рушились
Последние хаты зимы, превращаясь в эхо.

И скоро утихнет голос, вторЯщий прошлое.
Запах прелой травы займет собой каждый угол.
Но не станет покоя. И просьба об этом - пошлая.
Потому пусть судьба провернет свои старые трюки.

Уложи свою голову в рук моих мягкую вату.
Они уже мягкие, я их мочу скипидаром.
Так в поисках мягкости кисти старые травят.
Уложи. Ничего взамен. Это будет даром.

Уложи. Я живу теперь полностью в перспективе.
Никакого взгляда во вне. Подчинение полное.
Происходит то, что шатает устало и тихо
Перспективу саму. И кренится пространство волнами.

И дай бог в этом темном, поломанном, странном мире,
Мотылек себе место отыщет где тесно и сухо.
Он летит. Он все принял. Он в этом безумии - смирен.
Посмотри.. Это свет в темноте его тонкого брюха.